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Cruel es el mundo; mas todavía más cruel es el desvío de aquel ser en quien la Voluntad había hecho reposar la ilusión de toda dicha. No es la pérdida lo que atormenta, sino el descubrimiento de que el sentido que se creía hallar fuera de uno no era sino un artificio del perpetuo querer.

He comprendido que el deseo de ser amado no era sino otra de las ficciones con que la Voluntad me mantenía sujeto a la esperanza.

Descender hasta el fondo del infortunio tiene una singular ventaja: desde allí desaparece toda apariencia. Compréndese entonces que el deseo de ser amado no es sino otra de las innumerables quimeras con que la voluntad mantiene al hombre sujeto a su perpetua servidumbre. Una vez extinguido tal engaño, no queda felicidad; pero tampoco esperanza que atormente.

En algún perdido pliegue de la eternidad —allí donde no alcanza la corrupción de este mundo febril— acaso existió para mí una hora más piadosa: una vida en la que unos brazos me reclamaban contra el abismo y unos ojos ardían ante mi sola presencia.

Mas sin embargo me tocó golpear puertas cerradas con las manos llenas de ternura, arrastrar mi nombre por pasillos donde nadie esperaba mi llegada.

Y hay noches en que comprendo, con una melancolía más vasta que la muerte, que no he sido condenada a la soledad, sino a la espantosa visión del amor distante: visible apenas como una estrella moribunda, e imposible de alcanzar.