A me di Carla Bruni che partorisce non me ne frega un cazzo.

Paura di piccole cose, piccoli segni, piccoli esseri.
Vaffanculo, tutto è sbagliato in una volta sola, perchè non funzionano più le parentesi?
Scrivo a caso, ombre di passi falsi. Paurapaurapaura, pensieri che non mi si addicono. Lui mi salverà?
Vedo solo io certe cose, sono stupido. Neanche quarantotto ore e già mi manca, forse non ce la farò.
E se innescasse qualcosa? E se nemmeno quello funzionasse? Abituarsi alla delusione è ridicolo.
Vorrei parlare di cose che nemmeno riesco a dire a me stesso, a volte vorrei una seconda personalità.