ikkuna

A nuestra edad la inocencia es dolorosa
y se avergüenza de sí misma. La muy tonta...

¿Ves?
 Ahora Él dará sentido a los meses dándoles nombre
 y Ella se frotará los ojos temblorosos
y esa pizca de chulería bogartiana que hay en todo Él que se precie
quedará satisfecha al tomarla
con violencia
en sus brazos y
besarla.

Ella,
que conoce su esquema de pensamiento,
sonreirá para sus adentros, fingiéndose
desprotegida
y
arrobada.

Pero no voy a destrozarte el final.


Y qué bien le sentaba a la Bergman ese jodido sombrero.

Ella.
Los latidos del hastío en las sienes.
El spleen de siempre
en el sfumatto de los labios,
y un tímido quizás recostado en las pupilas;
otro de tantos.

"¡Ven!"-la solemnidad de la rutina
rasga un grito;

"¡Vuelve a mí vestida
de mesura y apariencia!"

("¿Eres tú de veras?")

"¡Soy lo que amaste;
ven!"

"Seamos tan sólo el pasado;
aún quedan posos de nuestros
anhelos,
¡Ven!
rápido;
antes de que oscurezca.
Así, un par de líneas
antes de que todo acabe
nos diremos todo
torpemente, en la penumbra,
con la polisemia del silencio."