собирались пойти на этот концерт еще месяц назад. в итоге провтыкали. но братик меня вызвонил через полчаса после начала и уговорил приехать. я решилась, потом засомневалась. через десять минут перезвонил Олежка и убедил, что на любимую группу Обійми Дощу успею точно. в итоге послушала даже Grimfaith, увидела Родиона, Анечку и своих любимых чудищ, прошлась по ночным улицам и поностальгировала по старым добрым временам. атмосфера вечера удалась.
ночная грусть, какой бы сладко-пронзительной она ни была, до беззащитности обнажает душу и превращает человека в точку на плоскости бытия.
а слова "всегда" и "никогда" почему-то часто оказываются просроченными.
была осень. такая славная, светлая, перемешанная в настойке с ветром, горькими травами, мятым снегом, мятным теплом. жгли листья. и люди прятались под заплаты зонтов. жгли листья.
я растаю, растаю, устану листать эти стертые терпкие дни ноября, в птичью стаю упасть, терен-дерн топтать, в эту пропасть, чтобы пропасть...жгли листья.
разорвать, распять, разъять на молекулы. сплавить, склеить в одну черепную коробку. нам не выбраться. это конечная. пекло. барахло - в химчистилищную подсобку. я выкуривала любовь взатяжку, заполняла сердце легкие, жила в иллюзорном мире, выдуманном Пинк Флойд. жгли листья.
сердце на горячей сковородке, помнишь, "маленький домик с видом на небо, а в небе апрель", а в печурке огонь и вкус вечности на твоих губах, "we'll be lost before the dark", и я уже не знаю, кто из нас драгдилер. ты вживлял в меня музыку - одну на двоих, разводил в эмоциях и вкалывал ее со всей беспощадностью. я начинала рыдать строчками, дурманом слов, опьяняющим зельем, которое ты до сих пор выпрашиваешь у меня.
squeeze. чтобы получить черничный сок боли. жгли листья. в воздухе пахло дымом. и если боги осени мне простят... а ты? жгли листья.
эти геометрические фигуры не поддаются никакому пониманию. и если всех у всех по двое - это неправильно. поэтому я выхожу из игры. прости меня. и в ответ: "тебя-то за что... ангелы не просят прощения..."
с днем рождения, брат. теперь мы принадлежим прошлому.
Что же ты, девочка, что же ты, Как будто бы в первый раз? Мне холодно в этом Городе бетона и теплотрасс.
Я тычусь в глухие улицы людских бесполезных фраз. Отдайте мне душу (хмурится), пока в ней свет не погас!
Пока я учусь танцевать на ладонях пустых эскалаторов, и без боли встречаться с рассветами, рисовать разноцветных зверушек, уехавших в поезде, кратных непонятным числам, пронзающим нас.
Рваные раны Города обмотаны мостами, пролётами, ступени спускаются в ряд, обшит светофорными стразами перекрёсток - его сглазили, Город стремится в ад...
И снова молиться на чайную кружку с десятого этажа, и день за днём превращаться в игрушку, от озноба дрожать...
Я дёргаюсь, дергаюсь, путаясь в ниточках проводов, я кукла в бездушном доме застывших снов.
Я падаю, падаю, падаю молча на серый асфальт, локтями, коленями, с крыши, падаю... (Ctrl+Del+Alt)
Місто, увібране в листя, ковтає монети, в "Союзі" черги за пивом, і дєдушка Лєнін у скверику спить. Жовті осінні паркети замовило місто - красиво... Осінь під ноги кидається звіром - злива справа і зліва знов шурхотить.
Якщо я поїду - нічого не буде, залишаться люди, як і усюди, пробач мені зраду, я теж не радію, я все розумію, і це моя вада.
Місто приймає теплі дощі і пульсує вогнями, місто до себе мене пригорне, розкриє обійми мені. Якщо я поїду - нічого не буде, залишаться люди, як і усюди, пробач мені зраду, я теж не радію, я все розумію, і це моя вада.
Місто танцює вітрами на розі, стоїть на порозі і йде приджазованим кроком по стежці мого божевільного сну місто зализує рани бруківки і крутить старенькі платівки на патефоні життя - і чекає весну...
ну что, девочка, попробуй теперь декабристкой... он же родом из декабря. жди, когда заалеют рябины кисти, жди, когда заметет снегами листья, жди. так не истерят по нелюбимым. а ведь себе не верила, думала, сердце твое еще в груди, думала, моно, оказалось, стерео. курсором по песням теперь веди. и каждая отзовется болью, ознобом горячечным, теплотой и сумасшедшей-сумасшедшей любовью. не плачь, маленькая, он же с тобой. пережить бы только дожди по крышам, вытерпеть бы - год - малого без. просто крылья наши растут все выше..! он пробудет там год без малого, слышишь? и весной десантируется прямо с небес. (с)
концепция с парадигмой гуляют лесом-полем-за горизонт, теперь это персональная СВАЛКА любимого ИНФОМУСОРА (а также замечательное средство постить персональный БРЕД)! в друзьях которой можно обнаружить сообщества моих МУЗЫКАЛЬНЫХ СТРАСТЕЙ и пристрастий, обожаемые ФИЛОЛОГИЧЕСКИЕ штуки и вообще всякий ХЛАМ, который слишком часто обновляется, чтобы вместиться в мою основную ФЛЕНТУ. НЫТЬ и посылать все к черту-на фиг-за раз(у)весистой клюквой здесь я тоже буду, может даже, как всегда, СТИХАМИ.
если разрешат, я буду оч-чень-оч-чень редко вываливать здесь свои депрессово-готично-урбанистично-киберпанковые мысли...чуть чаще - полезные ссылки на муз.сайты, например. а журнал - он будет отдан в другие руки. которые уж как-нибудь будут с ним обращаться. надеюсь, по крайней мере. может, журнал будет даже совсем-совсем не такой, кто знает, что из него получится? не я, клянусь! пошла искать ромашку - "загнется - не загнется, сдохнет - не сдохнет"...а что такое "блюзовый способ сдохнуть", а? и как тогда будет выглядеть готичный_способ_сдохнуть? гАтишный, вернее, или даже гоТишный:)
crazy
задумчиво