Vincent Giard
Je vole une pomme. Le fruitier me pogne par le bras et me dit:
—Jeune homme, il y a quarante ans que j’attends une pareille occasion, caché derrière cette pile d’oranges dans l’espoir qu’on me chipe un fruit. Voilà pourquoi: je veux vous faire entendre ma musique. Si vous ne l’écoutez pas, je vais vous livrer à la police.
—J’écoute.
Il m’entraîne à l’étage: aucun instrument. Par la fenêtre, il tend mes oreilles. J’entends des passants s’envoler avec les fruits, tous moins farineux que ma pomme.